Isso não é poema.
São apenas idéias
Palavras
Sensações esquisitas
Que povoam uma mente infértil
Isso aqui não é nada.
É dor passageira
É folha levada ao vento
Numa calçada esburacada e suja
Isso aqui é apenas isso
Não é mais que isso
E nunca será...
Isso passa longe de ser
Algo que se possa questionar
De alguma forma profunda
Isso aqui é algo mais próximo de nada
Ou de uma coisa tão desproporcionada
Que beira ao vago
Ao oco
Ao tosco
Sombrio
Vazio
Isso é...
Isso é!
Isso é?
Isso não passará disso
E nunca ousará passar
Nunca buscará passar
Isso aqui sabe o seu lugar.
Isso é isso.
E por ser isso
Basta!
São apenas idéias
Palavras
Sensações esquisitas
Que povoam uma mente infértil
Isso aqui não é nada.
É dor passageira
É folha levada ao vento
Numa calçada esburacada e suja
Isso aqui é apenas isso
Não é mais que isso
E nunca será...
Isso passa longe de ser
Algo que se possa questionar
De alguma forma profunda
Isso aqui é algo mais próximo de nada
Ou de uma coisa tão desproporcionada
Que beira ao vago
Ao oco
Ao tosco
Sombrio
Vazio
Isso é...
Isso é!
Isso é?
Isso não passará disso
E nunca ousará passar
Nunca buscará passar
Isso aqui sabe o seu lugar.
Isso é isso.
E por ser isso
Basta!